Tacto

Al tacto
exacto
mano a mano
contacto
con tacto

Soliloquio de la Luna Madre

Luna, Luna, Luna, tres veces te afirmo para nunca volver a negarte. Astro celeste y opaco que giro alrededor del sol. Aquí, envuelta entre la poética versada por mis desamores, sola y silente, busco en aquellos versos la escarcha de unas alas que brotaron de mi espalda cuando nació la ilusión de ser suya convirtiéndome en su ángel azul bajo el hechizo de un amanecer.

Luna yo
que debía desaparecer al alba,
me quedé en sus brazos
mientras me recitaba poemas
de memoria y sin alma
haciendo gala
de su capacidad histriónica.


Ángel azul aprendiendo de lo terrenal lo más oscuro. Ángel azul, que perdiste la sonrisa de tu cara de luna y tu mirada tornose triste y opaca. Dejaste que te invadiera la miseria del hombre que te tomó sin respeto alguno, del hombre que hizo de tu piel su abrigo, de tu regazo su lecho y de tu alma un juguete para su ego.

Luna yo
que brillaba sin luz propia,
me hicieron ángel
para iluminar la oscuridad
de los pecados capitales
de un hombre sin Dios
y su amor negado.


Al tercer día de la tercera luna nueva ángel azul se hizo mujer y engendró del amor el fruto sabiendo que sería el final de su estadía en lo mundano y terrenal. Se despojó del rastro de sus alas y como mujer carnal entregó su vientre al divino para que se hiciera su voluntad. Y así fue.

Luna yo
que queriendo ser madre
me hice mujer
para ser campo fértil
de la semilla del pecado
para dar el fruto
y purgar sus penas.


Al caer la noche del ciento onceavo día la mujer agonizaba en brazos del ángel azul cuyas alas se deshicieron en un mar de mentiras a la espera de nueve lunas crecientes para dar a luz al hijo de la luna.

Enajenación (A mi pequeño cow boy parisino)

¡Tengo que reconocerlo!

Esta felicidad que ahora me embriaga,
no me deja escribir.

Ahora que todo se vuelve
rosa y cursi,
que mis mañanas se visten
de tu sexo
y mis noches se desnudan
al ritmo de tus latidos
y al son de tu respiración profunda,
ahora que las tristezas
hicieron huelga
y que tus manos
me cubren todo el tiempo,
ahora que no tengo
palabras de dolor en mi boca,
supiros vacíos y tiempo,
ahora que mis pezones se endurecen
tan solo con escuchar tu voz,
la tele
en silencio
se vuelve mesa
y la mesa
se vuelve cama;
Y se me han olvidado
la prosa
la rima
y el verso


quedándome
tan sólo

el calor de tu vientre
enajenando en mi pecho
y en cada minuto de mi vida
la pasión
de tus inagotables besos.

Bohème Nuit

Bohème Nuit (Noche Bohemia... para G)

No escurras mi lágrima
ni intentes detenerla
déjala rodar
libre por mi rostro
al arrullo de Edith Piaf
a dueto con Aznavour
en un Paris imaginario
de buhardillas solitarias
cafetines y post guerra.


Mientras la noche
se hace día
mientras se ahogaba la voz…

Plus bleu que le bleu de tes yeux
Je ne vois que les rêves
Que m'apportent tes yeux...

acariciaste mi piel
siguiendo con la mirada
el mapa estelar
que forman en mi espalda blanca
diminutas estrellas
de anís, chocolate y canela.

Por largo rato
en condición devota
saboreaste
hasta el último
de mis deseos
llevándome al límite
de lo políticamente correcto.

Y en un pas de deux…

on… deux… trois



y allí,
desnudos
en silencio
nos miramos

Que el azul de mis ojos
no te engañe
s'il vous plaît
pues mi vida es gris
con delicadas vetas
de mar
y luna
en lo profundo
de mis recuerdos.

Merci, mon amour, maintenant je suis pour vous

Freedom

Estaba cansada
debilitada
desgastada
de escuchar mentiras
y seguir callando.
de ver en tus ojos
el cinismo
y esperar
que tomaras las riendas
de tu vida

Estaba triste
por ver el fondo
al que caiste
sin importarte
que al mentir
robaste mi fe en ti.

Entonces
vacié mi mochila
frente a ti
saqué una a una
las piedras que hacían
mi exceso de equipaje.

Te di un abrazo
para que te fueras en paz
recogí la mesa
lavé la loza
deshice la cama
y me sentí libre
al fin.

Dos meses

Puta, Mauro, hicieron falta dos meses para que al fin pudiera llorar... qué mierda, con lo que vos sabés que odio llorar. Se me ponen los ojos chinitos y me duele la cabeza. Pero mierda... hoy... puta madre, hoy te extraño como nunca. No sé por qué, tal vez porque se acerca tu cumpleaños o porque el Cali le ganó al América o porque Chávez volvió a joder a Uribe. No sé. Lo cierto es que hoy me hacés más falta que nunca. O tal vez hoy me di cuenta de que en realidad te moriste, weón. Te me fuiste sin decir ni mierda. Ni un cagado "Adiós" con tilde com te gustaba. Nada. Lo último que guardo tuyo es la conversación en el msn que ni en pedo puedo publicar. Con lo que te emputaba que yo publicara nuestras conversaciones en msn... jajaja No lo haría no más para que no se te destemple la gaita allá en la nube que te tocó.

Hoy estuve mirando unos textos tuyos de puño y letra. Te acordás? Cuando me quedé en tu casa en Placilla. Esa casa chiquitita, pero más acogedora que cualquiera de las casas donde viví en Chile. Era una cajita de fósforos, pero nunca nos faltó el calor a pesar de los 4 grados bajo cero que nos asaltaron ese junio. Vos querías comprar una estufa de gas, pero yo te regalé el calentador de ambiente eléctrico. ¿Cómo putas iba yo a saber que eso era más caro de mantener que la estufita? Para mí la vida siempre fue simple y eléctrica. Nadie me enseñó a ahorrar como vos y nadie me enseñó a ser modesto como vos. Por eso nunca olvido Chile, porque ahí aprendí a ser persona, a vivir de lo poco o nada que había, a rebuscármela y a agradecer lo que recibí.

Hoy me encontré una hoja de cuaderno escrita por vos. Tenía un mapa de Viña, un poema y por detrás el score de "bachillerato". Acá le decimos "Stop" pero vos insististe en decir que era un anglicismo injustificado. Me ganaste por 50 puntos. Así cualquiera. Luego nos fumamos un pito y a vos se te bajó la presión.Por viejito, dijiste, pero yo era un año mayor y nunca me dio eso. Te hice tostadas con mantequilla para subirte los colores al rostro. Creo que Juan se las terminó comiendo.Vos no pudiste levantar la cabeza de la almohada. Te cubrí con la cobija de Aladín... la que vos me prestaste para que no me diera frío. Nunca me dio frío durmiendo con vos. Tu calor era suficiente para ambos.

Y ni hablar de lo demás... eso siempre fue lo de menos.

Te acordás el día que murió Malomo... fuiste vos el que me preparó. No me dijiste que estaba muerto aunque ya lo sabías de sobra. Me dijiste que estaba muy mal, que su hijo lo había llevado al hospital. De inmediato supe que era más grave de lo que vos decías. En la voz se te notó.

Igual que el Jorge cuando me dijo que había pasado algo con vos. Nunca me entero de primera. Mejor. Es una mierda tener que dar la noticia. Prefiero que sean otros los que me la den. El Jorge se puso re mal. En serio. ¿Te acordás cuando hablábamos de quién nos iba a extrañar cuando la pelona nos diera la estocada final? Vos siempre dijiste que a mí me iban a extrañar mucho más... ya ves, no fue así. El Jorge lloró. No me consta, pero sé que lo hizo. Es un buen tipo el Jorge. Y te quería a su manera.
Mario me mandó sus condolencias. Me sentí medio viuda. Lo mismo hizo el Quila, Maitencillo y no me acuerdo quién más. Era raro leer sus mensajes. Era como si fuera un chiste. Cantinflesco, como te gustaban a vos. Sentía como si en cualquier momento fueras a aparecer y a cagarte de la risa. Bobadas mías porque vos nunca fuiste de ésos. Vos te escondiste mil veces, pero nunca hacías cagadas con tus clones. Eras miedoso, o leal... no lo sé.

Tu poema:

QUINCE LUCAS

Érase mil veces hombre
y su habitación ensombrecida
sus ventanas de hormigón
y sus sábanas metálicas.

Érase mil veces cigarrillo
y sus horarios a medio consumir
cenizas antibala\bocanada
y artificios evasivos.

Se encadenó al velador
para ordenar la señalética
de su deshabitación la salida
harto de beber ambigüedad.

Érase un televisor florero
y un corazón para sartén
tibia y peroné
y un hombre convertido en artefacto


Si tan sólo hubiera visto la oferta
por quince lucas
se lleva un calienta camas...

Mauricio Meza, Placilla, Valparaíso, Chile. Junio 11 de 2006.

Así eras vos, incoherente. sólo con tu poesía. Una mierda. Nunca la entendí.
Ni siquiera ahora luego de ver la foto en la que aparece el calentador de ambientes. Me costó 30 lucas pero vos dijiste que lo habría podido conseguir por quince.

Después pusiste Claro de Luna y nos abrazamos para dormir...

De tanto extrañar olvidé que te quería

Pasa.

Uno decide darlo todo.

Porque dar a medias

es como dar limosnas en la calle

o mandar un ramo de flores

con un mensajero: miseria.

Pasa.

Uno no sabe si recibió.

Porque de pronto

solo encuentra una cama vacía,

una tele sintonizada en the weather channel,

un mail incoherente,

una llamada perdida,

una foto recortada

y el eco de su propia voz: resaca.

Pasa

Uno, de tanto añorar, olvida.

Porque se bebe su propio llanto

que sabe a sal

o a ceniza: amor perro.

Pasa.

Que de tanto extrañar

olvidé que te quería

Y cuando todo pasa...

ya nada queda: Silencio.

En cada bocanada (Sandilaguna)

¿Cómo mirar a los ojos a la persona
que se tragó tu acorde completamente erecto
en el jardín de una familia bien constituida?

¿Cómo lidiar con todas las mentiras
que el camino propone?

Sabés, hay más vidas desnutridas
que dólares en mi bolsillo.
Sabés, siento que esta noche
me vestiré de negro fluorescente
y saldré a caminar por los empedrados
sortilegios de la ciudad.

A cada paso veré cientos de rostros consumidos:
asesinos, parturientas sin hogar, borrachos,
niños indigentes, clochards, un par de zapatos sin lustre.
Y mientras los mosquitos hacen su trabajo
yo penaré al igual que los demacrados del barrio.

¿Cuándo eyacular sobre la melena rubia de la actriz,
sin que ella lo note, y cambiar de canal antes que broten nuevas inquietudes?
¿Cómo saber que alguien está acabando sobre uno,
justo después del corte comercial?

Jamás lo sabremos, Sueño con Serpientes.

Mañana, al amanecer, regaré mis plantas
henchidas de pena y otras sustancias
igualmente asquerosas,
buscaré en mi saco otro Marlboro
y daré mecha a mi vacío
en cada bocanada de horrible vida.