Supuestos (Madrobyo)

Otra vez quisiera solo mentirme
y repetirme hasta el cansancio que todo va bien,
que el juego de pelota es el domingo
y que mi equipo no será campeón;
o pretender que todo eso tampoco me importa
o simplemente
dejar de repetir el mismo verso
y la misma frase trillada
en el duodécimo verso del supuesto poema
que se supone no debo escribir más.

O quién sabe, seguramente esto lo escribió
cualquier poeta mediocre,
cualquier burócrata de medio tiempo, aburrido
y sin el sentido mínimo de la poesía.
Sucesión de hechos cotidianos:
levantarse a las seis y preguntarse el porqué,
caminar por la calle y resumirse el futuro,
dormitar en la oficina
y hallar la respuesta correcta a tanta vaguedad.

A la noche regresaré entre el barullo
y con el ansía de final de película triste,
caminaré entre la gente y los rostros blancos,
las manchas en el suelo
y el olor a rancio de mi pelo…
Eso suele ser así.

Y la respuesta que no viene,
el silencio que repite una y otra vez mis nombres,
el taladro penetrando mis entrañas.
Algo hay también de otras cosas,
porque también sueño con un perro y una casita blanca,
un hombre y una sombrilla en día de lluvia,
un pensamiento furtivo que se vaya con el viento…
Eso otras veces mientras no sea necesario vivir.
A veces también me permito deshilarme contracturas
y respiraciones sin las manos al volante,
viendo los árboles pasar y el show empezando a terminar,

Porque eso es siempre todo,
una película mal filmada, un libro inservible
y un guión con tinta corrida;
porque a eso va todo, a un mal final
y una repetición viciosa de la misma tonada infinita.